Плутаю я.. образ есть: ..вот дорога и кругом лес.. лес в значении, что невозможно свернуть и идти потом прямо.. надо вихлять (слово какое "вихлять" замечательное, как представлю себя вихляющим так настроение повышается..) да еще толком невидно, что через пару метров впереди.. так вот лес и дорога.. едешь на повозке без возничего.. сам по себе.. вдруг открываешь глаза (наверное задремал) и.. повозки нет.. та же дорога тот же лес.. стоишь один чего делать не знаешь.. вроде по дороге пойдешь - долго идти.. решил в лес свернуть вроде есть осознание того, что тут надо идти.. Идешь по лесу чёрт знает, куда, но осознание того, что идешь верно, не покидает.. Да и звезды на небе вроде вот оно всё понятно.. вдруг чувствуешь, что кто то рядом есть.. вертишься вокруг никого и только тут понимаешь, что ориентир потерял пока кружился, отвлекся и всё.. куда шел не можешь понять.. все ориентиры, которые были.. исчезли.. что делать куда дальше ведь пойдешь наугад.. а вдруг не туда.. Смотришь на небо и гневаешься, звезд нет.. всё заволокло тучами.. и холодно вдруг.. ведь так долго шел.. устал.. ноги болят.. вот зачем, спрашивается, свернул.. дорога для того и есть, что бы по ней ходить.. а теперь один в лесу.. сяду, перекурю.. пожалуй, так и надо, а нет.. нечего курить-то, не курю вовсе.. зябко.. согреться бы да не чем.. пытаешься вспомнить, что в подобных случаях делали другие и понимаешь что весь твой кладезь знаний ничто в данной ситуации.. пустоты.. сворачиваешься в калачик пытаясь не растратить тепло.. холодно.. засыпаешь.. сны снятся.. дурные, нереальные.. голоса какие-то.. звуки.. долго спишь.. глаза стекленеют и кровь стынет в венах надо бы встать.. идти дальше.. но не можешь.. пытаешься пошевелиться, но нет сил.. скован весь.. что бы не совсем замерзнуть начинаешь петь, долго поёшь, без голоса.. слышишь кто-то вторит тебе вдали.. замолкаешь.. слушаешь.. тишина, наверное эхо.. снова поёшь.. снова голос вторит тебе.. вроде рядом он.. понимаешь, что нет ничего прекраснее этого голоса, голоса наполняющего тебя теплом и дающем тебе что-то что неосязаемое, аморфное нечто что твоё.. ты весь обращен в слух.. как остреё выпущенной в цель стрелы ты стремишься на этот звук.. прошибаешь всё стоящие на пути.. ветки хлещут тебя.. что они знают о тебе.. ты не обращаешь внимание на боль тебе причинённую.. лишь скалишь зубы и несешься дальше.. вдруг лес кончается.. перед тобой бездонная пропасть.. ты с трудом останавливаешь свой бег.. пытаешься ухватится за ненавистные тебе ветки ранее беспощадно хлеставшие тебя.. но они с хрустом ломаются.. и ты беспомощно машешь руками из последних сил пытаясь балансировать на лезвии бритвы.. все же несмотря на все твои попытки ты устремляешься в пропасть.. ужас охватывает тебя ты осознаешь, что ты больше не слышишь этого голоса, он оставил тебя.. летишь в неизбежность.. гул в ушах невыносим.. перегрузки ужасающей сильны ты осознаешь, что теряешь себя.. ты меняешь свою форму.. вот уже сгусток тебя объятый пламенем летит на встречу пустотам.. они ждут тебя внизу.. ты спокоен.. нечто тебя не тревожит и снова внутри тебя рождается песнь.. она набирает силу.. она заполнила всего тебя и рвется наружу.. ты уже почти ощущаешь приближение к тому, что было скрыто.. некто не вторит твоей песне.. лишь пустоты, что ждут тебя внизу обратили на тебя взор и не смеют оторвать его.. оскалившись, они ждут твоего приближения.. вот тот миг, который ты так ждал.. песнь твоя уносит тебя прочь.. жалобный вой не получивших своего умолкает внизу.. ты летишь.. преисполненный своей песнью.. ты слышишь чей-то вой в дали, доносимый ветром из леса.. и вторишь ему..
Перейти на главную..
Гостевая книга